Olimpíadas 

Cyro de Mattos                 

 

Historiadores falam das Olimpíadas como jogos esportivos nacionais realizados primeiro na Grécia. A tradição informa que eram organizadas pelo próprio Júpiter, deus supremo, o dono dos céus, também pai dos deuses e dos homens. Esse espírito esportivo, que enlaça os continentes no planeta terra, com grande emoção e curtição pura, só podia mesmo vir dos céus. Eram realizados em Olímpia, na Élade, e, de todas as partes da Grécia, África, Ásia e Sicília, acorriam espectadores para assistir os Jogos. Duravam cinco dias e aconteciam no verão, de cinco em cinco anos. Acredita-se que a primeira Olimpíada foi realizada no ano 776 a.C. 

Dão conta os cronistas de cinco espécies de provas nos primeiros Jogos Olímpicos: corrida, saltos, luta, lançamento de disco e lançamento de dardo. Vê-se desse modo que há milênios o ser humano vem procurando mostrar agilidade, força corporal e ímpeto como qualidades de seu heroísmo. As Olimpíadas ofereciam também concursos de música e eloquência. Dava-se assim aos poetas, músicos e escritores oportunidade para que ficassem famosos. A fama dos vencedores espalhava-se pelos pontos distantes da Grécia.  

O atleta supera os limites nos Jogos Olímpicos. Corre como o vento, ora resistindo, ora saltando barreiras. O importante é o corpo desenvolver na raia o ritmo nervoso, para superar desejos de ser tanto quanto o raio.  O amor alcança graça e beleza no vazio do espaço quando se trata de salto ornamental na piscina. Pássaro que desce em harmonia de músculos, pele infiltrada de sonho que não recusa o prazer em contato com a água, tornando-se mergulho divinizante da matéria inebriada por sublime conjunção de um instante esplêndido.  

A força vira um guindaste quando sustenta o peso enorme com habilidade, um e outro se unindo no impulso da esperança, que quer se consagrar vitoriosa no pódio. Esforço que se nutre do ideal de ser alguém poderoso, reconhecer-se inscrição no que é entrega com todas as forças que se consegue reunir, para sentir finalmente que em volta a vida é a marca da conquista. Pelas mãos e pés num movimento de peixe, que agita a água, o atleta consegue ser lancha. Ao ver a bandeira subir vagarosa sob o hino da pátria, essa sensação que tenho na cadeira diante da televisão é canção de bonança. 

As mãos ficam leves no levantamento, defendem com denodo, descem com violência na bola, como se quisessem enterrá-la na quadra adversária. Não se alimenta de indecisões o tempo que urge a vitória, balançando-se com a plateia   entusiasmada. As mãos ficam rápidas, fazem coisas incríveis quando a bola tem por meta ser lançada em fração de segundos para cair na cesta.  

Nas Olimpíadas surgem alguns heróis inesperados, mas o que predomina como regra é a vitória daqueles que são anunciados como favoritos. Técnicos e atletas dizem que preparo físico, precisão e vontade são requisitos essenciais para quem quiser ocupar o pódio. Uma das coisas que mais impressiona no maior espetáculo esportivo deste planeta é esse milagre de fazer do mundo uma ciranda. A vida, a vida, a vida. Unem-se povos do mesmo sangue, desunidos há décadas por forças ideológicas, como no caso das Coreias do Norte e do Sul em Seul.  

Acontecem milagres que surpreendem a humanidade. Nos jogos realizados na Alemanha foi derrubado o mito da superioridade da raça ariana diante de Hitler quando o atleta negro americano Jess Owen correu entre atletas brancos e venceu as corridas. O jogador Mágico Johnson jogou com a aids em todas as partidas, transmitindo só felicidade com jogadas incríveis, que culminavam em cestas maravilhosas.  

O que ressoa das Olimpíadas como hino do convívio ideal e do amor é esse espírito pelo qual se mostra que o ser humano quando quer pode ser um companheiro alegre, tão do mundo. Não importa a raça, a vida em volta é uma dança. Plena, sem vazios, contradição e exclusão. Em espaço rico é ocupada pela harmonia de ser prazer com sustos magníficos, que se reconhecem nítidos no lado azul da canção. Copula a vida no voo, salto, nado, mergulho, dardo, arremesso, corrida, em quantas formas se invente como uma flor ou bola que no mundo rola.  

As Olimpíadas acontecem para que a vida em luz humana se recuse a andar por aí no mundo com cada um só pensando em si. 

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Cyro de Mattos é baiano de Itabuna. Escritor e poeta, Doutor Honoris Causa pela Universidade Estadual de Santa Cruz (Sul da Bahia). Membro efetivo da Academia de Letras da Bahia, Pen Clube do Brasil, Academia de Letras de Ilhéus e Academia de Letras de Itabuna.

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Domingo Azul da Infância  

Cyro de Mattos  

 

          Convencido de ser herói que desfruta na infância a mais pura glória, ele sabe que a mentira ontem alimentava o pequeno coração como verdade, totalmente honesta quando os gestos inauguram a vida feita de impulsos e asneiras. Cada amanhecer acena ao menino com tudo que é posto no rio para que seja conquistado e alimente líquidos segredos da natureza em transformação, enquanto dure a aventura das estações, a brotar dos verdes e certamente a desaparecer na queda dos maduros. 

          A cidade pequena vive sua infância tropeçando nas ruas enlameadas quando é chegado o tempo de chuva pesada. Lateja nas veias a vontade visível de como ela quer crescer através do trabalho de seu povo. Move-se pela riqueza de poucos abastados e o esforço da maioria pobre, mas sem miséria. É evidente que se mostra como uma cidade ainda acanhada nos gestos e nas coisas. Há pouco movimento de carro na rua, os primeiros sobrados começam a ser erguidos no local onde moram as famílias ricas. Essa cidade caminha nos dias atribulados sem hesitar nos passos incansáveis, tornozelos e pulsos no esforço dos que levantam coisas pesadas.  

            Mãos rústicas arrumam maxixes, quiabos e pimentões sobre a tábua rústica da mesa armada perto do ponto de ônibus.  O verdureiro carrega o tabuleiro na cabeça mercando pelas ruas couve, alface e coentro, alardeando o verde na semana, feito de verduras e legumes. Por onde passa, segue com a voz que não para, entoa uma música com notas vagarosas, quentes, que agrada a quem escuta. Merca seu produto batido pelos raios de sol, enquanto o verão aquece todas as coisas através do seu brilho trazido do infinito e que se reflete pelas pedras irregulares das ruas estreitas.        

           Entra e sai verão, o sol atira seus raios como flechas luminosas sobre todos os cantos da cidade. No inverno o aguaceiro bate no dorso do rio, escorrendo pelas valetas, deixando com lama as ruas sem calçamento.  No tempo de estio, a cidade esbanja ardor debaixo dos azuis do céu e por entre os verdes que gramam os barrancos do rio. Podia haver dia melhor para tomar banho com os amigos nas águas do Poço da Pedra do Gelo? O rosto agitado, os gritos rasgando fendas no silêncio da natureza. Era quando mais sorria. Isso acontecia quando o rio, pleno de inocências e purezas, tinha peixe em abundância.  

          Ah, a vida era compreendida com suas marcas ardorosa no verão, aconchegantes no sono quando o inverno chegava com suas toalhas esvoaçantes e envolvia na manhã fria a paisagem escondida no fumo das horas.  

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Cyro de Mattos - Escritor e poeta. Premiado no Brasil, Portugal, Itália e México. Publicado nos Estados Unidos, Dinamarca, Rússia, Portugal, Espanha, Itália, França e Alemanha. Membro efetivo das Academias de Letras da Bahia, de Ilhéus e Itabuna.  Doutor Honoris Causa da UESC.

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 A Bahia de Bonde

Cyro de Mattos

 

O bonde não era apenas um meio de transporte para o moço vindo do interior, mostrava-se como uma diversão agradável, curtição pura, que fazia bem quando passava pelos locais pitorescos da cidade. O uniforme cáqui do motorneiro, fazendo parte do uso cotidiano chapéu e gravata borboleta, o barulho do condutor ao recolher o dinheiro das passagens, batendo as moedas umas contra as outras na mão, a figura marcante do vendedor de balas e bombons, com sua cesta de vime, a sensação deliciosa de viajar pendurado no estribo, tudo isso o impressionava quando estava viajando de bonde, em especial quando havia o desafio de subir e descer do transporte sobre trilhos ainda em movimento.

No domingo azul de verão, chamou-lhe a atenção, entre os passageiros, dois homens bigodudos no bonde, de fraque, gravata borboleta, usavam o chapéu da última moda. Certamente iam participar de alguma solenidade cívica, festa de formatura comemorada no salão nobre de alguma instituição.

Tinha a sensação de que a cidade andava nos trilhos, surpreendia às vezes quando aparecia iluminada com pedaços do mar por algum recorte da paisagem espremida entre os prédios ou ao largo sem edifícios e casarões. Sentado no banco de madeira, na medida em que o bonde rolava pelos trilhos, o olhar curioso dirigia-se para casarões, sobrados, igrejas e jardins. Na orla, o mar espumejava com as suas jubas brancas, perto da praia, vidrilhando nos dias de verão. Era como uma piscina enorme na praia do Porto da Barra.

O melhor lugar para contemplar o cenário da Baía de Todos os Santos, que a natureza ofertava de graça no dia descaindo de azul, era quando se debruçava em uma das balaustradas laterais ligadas à plataforma do Elevador Lacerda. No desembarque pela parte da Cidade Alta, as pessoas tinham acesso à Praça Tomé de Sousa, também conhecida como Municipal.

Sentava na cadeira de uma das mesas postas no passeio, como extensão da lanchonete A Cubana, localizada perto da catraca na saída e entrada do elevador. Depois de tomar o copo de vitamina de abacate, acompanhada dos deliciosos bolinhos da lanchonete, da balaustrada avistava o Forte de São Marcelo lá embaixo na baía, erguido de dentro das águas mansas do mar. Nas proximidades lanchas na Marina, como berços embaladas pelo vento cadenciado nos movimentos brandos, barcos ancorados na tarde salgada. Para o

lado direito, as docas, o porto no vaivém do embarque e desembarque de gente e mercadoria, o cais com seus guindastes gigantescos, navios de carga como casas de ferro, vindos de mares longínquos.

Não se cansava de olhar a paisagem bonita de ver. Na península de Itapagipe, longe, a colina sagrada do Bonfim, com suas palmeiras imperiais, no alto ficava a igreja do padroeiro da cidade. Ia ficando a cada ano pequena para o grande número de fiéis vindos dos lugares mais distantes para conhecê-la com seus mistérios e graças. Encantados, os olhos queriam pegar a paisagem com o seu forte brilho, contornos e desenhos, iluminada em cima com um céu azul, embaixo com um mar também azul, ambos banhados da luz intensa, de cegar as vistas, só existente na Bahia. A cidade insinuada nas linhas do horizonte, balançando nas ondas, dos longes das águas era avistada pendurada nos casarões erguidos nos morros e encostas.

Seus olhos ficavam lavados de azul com a paisagem esplêndida que acabara de contemplar. Cheio de vida, a refletir no rosto jovem, caminhava até a Praça da Sé onde tomaria o bonde na direção da Rua Carlos Gomes. Vento morno soprava na tarde, aragem mansa envolvia-o nos passos que seguiam despreocupados.

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Cyro de Mattos é ficcionista e poeta, publicado em Portugal, Itália, França, Alemanha, Espanha, Dinamarca e Estados Unidos. Premiado no Brasil, Portugal, Itália e México. Membro das Academias de Letra da Bahia, de Ilhéus e de Itabuna. Primeiro Doutor Honoris Causa da Universidade Estadual de Santa Cruz.

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OESTE SEM FILTRO - 03/07/2024

Querem manipular suas esperanças. Tome cuidado!

 Tempo de São João 

  Cyro de Mattos  

 

Meu pai tinha renda modesta. Havia acabado de adquirir uma avenida de casas populares, lá no último quarteirão da Rua do Quartel Velho. Segundo ele, a avenida era constituída de trinta casinhas, cada uma delas possuindo uma sala, um quarto, cozinha e banheiro. As casinhas estavam alugadas a sapateiro, lavadeira, mecânico, cozinheira, vendedor ambulante e outras pessoas de baixa renda na sua profissão. 

O dinheiro que meu pai passou a ganhar com as casinhas alugadas da avenida veio aumentar razoavelmente a sua renda, que  provinha até então do que ele vendia em seu quiosque num dos bairros da cidade: bebida, cigarro, charuto, manteiga e balas de jenipapo, que minha mãe fazia. 

Minha mãe era costureira e bordadeira de mão cheia. Costurava e bordava enxoval de noiva que fosse filha de família rica. Era também uma doceira fina. Dava ao meu pai não só o dinheiro que ganhava com os doces que fazia  mas também o que recebia com os enxovais que costurava e bordava para as noivas. Ajudava assim a meu pai nas despesas diárias que ele tinha para sustentar a família. 

Meu pai chegava lá em casa de cara fechada. Só pensava em ficar rico. Sofria muito para sustentar a família.  

Um dia, escutei ele dizer à minha mãe: 

- Ser pobre e a pior desgraça da vida. É comer mal, vestir mal, dormir mal, não ter casa para morar nem dinheiro para comprar remédio quando a pessoa fica doente. 

- O que é isso, homem de Deus – disse minha mãe. – Temos vida humilde, mas nunca passamos privações com muita gente nesta vida. 

Ora essa! Nada disso que meu pai dizia sobre o pobre interessava-me. O que me importava mesmo era ter um amigo para brincar, fosse pobre ou rico, branco ou preto, gordo ou magro. 

Estou contando essas coisas agora de meu pai para que saibam de que não adiantava esperar por ele, achando que naquele ano ia comprar fogos para eu soltar no São João. Ele estava sempre dizendo que comprar fogos para soltar no São João era mesmo que queimar dinheiro num abrir e fechar de olho. 

Não queria ficar olhando os outros meninos soltando fogos no São João, lá em nossa rua ou em qualquer canto da cidade. Por isso mesmo teria que arranjar uma maneira de ganhar algum dinheiro para comprar os fogos de São João. 

Pensei em vender revistas e jornais velhos aos donos de armazém na Rua da Lama. Sabia que jornal velho servia para enrolar certas coisas que os donos de armazém vendiam. Tinha observado um dia seu Júlio Sergipano enrolando sabão no balcão do armazém com uma folha de jornal velho. Pensei também em vender garrafas ao dono de uma pequena fábrica de vinagre perto da nossa casa. 

Ia de casa em casa, procurando por revistas e jornais velhos, garrafas grandes e pequenas. Dona Creusa, a mulher de Seu Miranda, o funcionário do banco, era quem mais me dava revistas e jornais velhos.  Dona Jô, a esposa do dono da casa de ferragens, uma mulher gorda, de pernas arqueadas, era quem mais tinha garrafas arrumadas em caixotes.  Às vezes chegava a encher um saco grande com tanta garrafa que ela me dava. 

Com o dinheiro que ganhava, vendendo garrafa, revistas e jornais velhos, ia comprando os fogos para soltar no São João. Guardava-os numa caixa de sapato, que escondia debaixo da cama para que meu pai não os descobrisse.  Se ele descobrisse que eu estava comprando fogos para soltar no São João, certamente ia argumentar zangado: “Do menino se faz o homem, tenha juízo. Guarde seu dinheiro para usar com as coisas sérias e não para queimá-lo com fogos no São João. É uma grande besteira o que você quer fazer, muitas vezes já lhe disse isso”.  

Esperava meu pai dormir no quarto ao lado e, quando percebia que ele estava ferrado no sono, apanhava debaixo da cama a caixa de sapato com os fogos que vinha juntando para soltar no São João. Ficava examinando pacientemente os fogos que tinha comprado com dificuldade. Passava e repassava-os diante de meus olhos deslumbrados, mesmo sabendo que ainda eram poucos: chuva de prata, chuva de ouro, cobrinha, estrelinha, fósforo de cor, traques de menino e vulcão. 

Os dias demoravam de passar até chegar o mês de São João, embora desejasse que voassem o mais rápido possível. De vez em quando ia olhar na folhinha quantos dias faltavam para chegar o São João. Fazia as contas e via que faltavam quase três meses para a chegada da festa do santo que tinha um carneirinho, como uma vez tinha visto a imagem num quadro emoldurado, pendurado na parede da Vidraçaria Santo Antonio, numa das esquinas da rua do comércio.  

Quando percebi no mês de maio que não estava mais conseguindo garrafas para vender, nem revistas e jornais velhos, eu tive então aquela ideia de vender minhas revistas em quadrinhos, além dos dois álbuns de figurinhas, um com os jogadores de futebol dos times do Rio e o outro com os artistas do cinema americano. 

Não seria difícil vender meus álbuns de figurinhas entre os meninos lá da rua. Tanto o álbum de jogadores de futebol como o de artistas de cinema eram cobiçados por muitos meninos da cidade. Ambos estavam completos,  

  tinha conseguido preenchê-los com todas as figurinhas de jogador de futebol ou de artista americano. Mas as revistas em quadrinhos? Tinha minhas dúvidas se ia conseguir vender algumas delas, qualquer menino lá da rua já havia lido todas elas. 

Depois de resistir uns dias, vendi os dois álbuns de figurinhas ao filho do juiz por um bom preço. E, sem esperança, fui vender depois minhas revistas em quadrinhos no passeio do Cine Itabuna. Para a minha satisfação, vendi todas elas nos quatro domingos do mês de maio. Espalhados no passeio do cinema, sempre vendia meus gibis e guris velhos aos outros meninos antes de começar a primeira sessão da matinê. 

Tive então um susto esplêndido quando chegou o mês de junho e percebi que possuía agora seis caixas de sapato cheias de fogos, podendo naquele ano de inverno frio soltá-los não só nos dias de São João mas também no São Pedro. 

Enquanto fui menino nunca deixei de soltar fogos nas festas de São João e São Pedro. Sempre dava um jeito para arranjar o dinheiro para comprar os fogos. Soltava-os e queria soltar mais. Nunca estava satisfeito. Lá pras nove horas da noite, lembrava de ir com a turma de amigos soltar balõezinhos na beira do rio. Era uma sensação de vitória fascinante no exato momento em   que acendíamos o balão e víamos o vento levá-lo vagaroso acima do rio. Tínhamos certeza que os balõezinhos que subiam, às vezes oscilando, conquistavam as estrelas e a lua, lá no alto do céu. 

Ah, aquelas noites de junho, o coração tanto queria. Crepitavam dentro de mim antes que chegassem com as fogueiras acesas nas ruas. Pipocavam com bombas e foguetes. Esbanjavam-se com licor e canjica. 

 

CYRO DE MATTOS é escritor e poeta. Editado no exterior. Membro da Academia de Letras da Bahia. Doutor Honoris Causa da Universidade Estadual de Santa Cruz -Uesc.

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