Cyro de Mattos*
Depois que o marido faleceu perdeu o
interesse pela vida. Vivera com ele trinta anos de casada e soubera que o calor
do corpo aquece o amor. Quando se é idosa, a experiência de vida diz que esse
calor do corpo some, ainda mais quando o seu homem já não está mais ao seu lado
para consumar o ato mais prazeroso da vida.
Os dois filhos estavam casados,
viviam no exterior. Ela morava em um apartamento de quarto e sala. Passava com
a aposentadoria de professora estadual. Todos os dias seguia para a pensão onde
fazia a refeição do almoço. Sentava em uma mesa reservada para ela no canto da
sala. Lá viu pela primeira vez o homem
de cabelos brancos que olhava para ela. Tinha um brilho diferente nos olhos. O olhar dele se repetiu nos outros dias,
deixando-a sem jeito. Ficou assustada quando ele se levantou de sua mesa e
pediu permissão para fazer-lhe companhia durante a refeição.
Disse que era um viúvo aposentado,
fora funcionário do Banco do Brasil. Um dia convidou-a para passear no parque.
A princípio relutou, mas diante da insistência dele outras vezes, resolveu
aceitar o convite. Conversaram sobre a
vida, seus momentos entre o alegre e o triste, foram se tornando íntimos. Num ponto concordaram, viver sozinho, sem ter
ninguém como companhia, era ruim. Deram uma volta no jardim, sentaram no banco
embaixo da árvore frondosa. Jogaram migalhas para os pombos e para os peixes na
lagoa.
Na tarde fresca, um vento morno
passava no rosto dela em finura de lenço
e leveza de carícia. Um casal de namorados, em cada beijo que sorvia nas bocas
ávidas, revelava que a vida era boa e bela, assim no calor que se estendia por
toda a extensão da pele só podia ser dado valor a ela. Ele fez questão de
levá-la até o prédio onde ficava o apartamento dela. Na entrada do pequeno
edifício olharam-se em silêncio antes de cada um querer dizer algo ao outro,
que eles mesmos já sabiam o que era e que pulsava como uma chama que lampeja
dentro. Talvez um convite para conhecer o apartamento de perto por ele. Convite
dessa natureza seria impossível, embora houvesse no rosto de cada um deles o
olhar cintilante de brilho.
Ele disse:
- Muito obrigado.
Ela disse:
- Obrigada digo eu.
Despediram-se com leve aperto de mão.
Era janeiro e ainda não havia caído a
chuva de verão.
Daquela vez quando terminaram de
fazer o passeio pelo parque, ele a convidou para conhecer o apartamento dele.
Era também um quarto e sala. Ela perguntou quem fazia a arrumação e o asseio.
Respondeu que havia contratado uma faxineira. Vinha duas vezes na semana fazer
a faxina. Notou que certas coisas não estavam no lugar devido. Fez a arrumação
com esmero. Limpou a poeira na mesa e
nas duas cadeiras. Deu brilho em alguns objetos domésticos. Um pouco cansada
foi tomar um banho no chuveiro de água quente. Vestiu o roupão que pertenceu a
ex-mulher dele.
Ela sorriu quando ouviu o convite para ir se deitar com ele.
Então vieram os primeiros beijos. O ato para
que alcançasse o auge exigia concentração e esforço. E aconteceu o máximo
quando o prazer de ambos ao mesmo tempo precipitou a vertigem. Souberam que
ainda restavam um pouco neles daquilo que motiva a vida. Era preciso de agora
em diante aproveitar bem antes que não restasse mais nada. Foram alguns anos de
convívio harmonioso, decorrente da união sem atrito entre o espírito e o corpo,
que acordava rejuvenescido, embora no estado de fuga repentina em cada vez que
o ato se consumava dentro algo precioso ia ficando longe nos seus contornos
definidos.
Quando ocorreu aquela primeira vez em
que dormiram juntos, ela lembrava agora, acordou no final da tarde.
Movimentou-se no quarto com cuidado, não queria interromper o sono tranquilo
dele. Foi até a janela.
E, cheia de vida, ficou olhando cair pelo
vidro a chuva de verão.
*Cyro de Mattos é ficcionista, poeta e ensaísta
* * *
