Eleições daquele tempo

Cyro de Mattos

 

               Os comícios aconteceram naquele ano sem as ofensas pessoais dos oradores, que costumavam fazer uns para os seus rivais com veemência.  Prosseguiram num clima de paz, no centro comercial e bairros, até mesmo nos distritos de Mutuns e Ferradas, onde sempre terminavam em correria, pancadaria no meio dos zumbidos de bala.

               O povo cada vez mais ficava vivamente impressionado com os programas partidários, divulgados também pelo alto-falante na medida em que o dia das eleições ia se aproximando. Os candidatos esgoelavam-se no palanque, alguns no ponto máximo das promessas disparadas até choravam, uns davam a entender que podiam desmaiar a qualquer momento no meio das palavras que soltavam radiantes da garganta empolgada. Propagavam com firmeza a chegada de ventos mais do que justos e generosos para soprarem, constantemente, em qualquer sociedade que se dizia civilizada.

                Quem lá esteve, no último comício da situação, custava a acreditar como na praça coube tanta gente. Não havia lugar para uma agulha no ambiente  abarrotado de gente jovem, amadurecida e idosa, alguns mal podiam andar apoiados na bengala. Havia muitas faixas e bandeiras desfraldadas, cartazes grandes com o retrato do Coronel mais abastado da cidade, sério, bigode retorcido nas pontas, trajado com o uniforme da Guarda Nacional. 

                Na noite contagiada de euforia, com uma temperatura que chegava a 40 graus, parecia ali a cidade uma só voz barulhenta, queimando as palavras recheadas de promessa. Os mais empolgados não cansavam de dar vivas e aplaudir os candidatos a vereador, quando então um deles era apresentado para pronunciar o discurso pela ordem de chamada do locutor Timóteo, com a voz já rouca, mas ainda cheia de entusiasmo. 

                  Naquela noite com muita alegria, quem poderia imaginar que alguém da oposição soltaria o boi brabo para correr no meio da multidão que se apertava na praça. Foi aí, no ponto mais arrojado do discurso daquele homenzarrão agitado, a rigor trajado com o uniforme da Guarda Nacional, só faltando engolir o microfone, que de repente se ouviu irromper do meio da multidão o grito ameaçador:

               – Corre que é boi brabo!

              Não se viu outra coisa do que gente correr para todos os lados. O palanque desabou com os candidatos locais e a comitiva visitante. Homens sisudos meteram-se debaixo dos carros. A gritaria generalizou-se com a multidão esparramada como num estouro de boiada.

                O locutor Timóteo relatou no outro dia pelo alto-falante do Serviço Regional de Propaganda Comercial o noticiário dos acontecimentos daquela noite tumultuada, que de repente se tornou num corre-corre generalizado, cheia de rostos medonhos, de aflição com os gritos repetidos, Deus me acuda, não me empurre, me socorre, sai da frente, se não quiser ser pisado. Felizmente não houve mortes, apenas alguns casos de ferimentos leves. Nada disso impediu que a situação tivesse a vitória apertada nas urnas apuradas.

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Cyro de Mattos - Cyro de Mattos é poeta e ficcionista. Possui prêmios literários importantes. Primeiro Doutor Honoris Causa da Universidade Estadual de Santa Cruz. Autor de mais de 50 livros de diversos gêneros

Nossa Biblioteca

 Cyro de Mattos

 

          A Câmara de Vereadores engole a cada ano mais um espaço da Biblioteca Municipal Plínio de Almeida. Não devia fazer isso. Essa pobre casa de livros, desassistida há anos pelo poder público, tem um acervo desatualizado, sem condições ideais para fomentar a leitura como pede uma cidade do porte cultural de Itabuna. Os que lá atuam como serventuários do órgão nada têm a ver com essa situação lamentável. Não recebem o apoio necessário para o eficiente desempenho da função, nem sequer são reciclados em cursos pertinentes ao setor para que melhor sirvam numa casa dessa natureza aos que procuram conhecer a vida através dos livros.  Certamente para isso lá não estão. 

           Melhor deixá-los precários na função do expediente repetitivo, subalternos ao descaso do poder público do que fazê-los ativos, inquietos com as falhas na engrenagem. Se um dia quisessem virar a chave, não se atrevessem nessa iniciativa temerária. No grau de revoltados impotentes poderiam ser recompensados com o despejo do emprego.

              Uma cidade com cerca de 250 mil habitantes, uma rede de ensino abrangente, em nível superior e secundário, com duas universidades, faculdades, escolas públicas e particulares, ser tão frágil, de causar pena, quando o assunto é a Biblioteca Municipal Plínio de Almeida. Uma lástima na sua prestação de serviços.  Até quando os políticos, a Secretaria de Educação e a Fundação Itabunense de Cultura e Cidadania vão tomar consciência de que são agentes institucionais do fomento ao saber e à cultura? Sempre omissos ante um problema grave dessa natureza, como se nada de mais estivesse acontecendo com a nossa biblioteca municipal. Espaço que não é nem lazer nem fonte eficiente do saber.  

              Podem me chamar de sonhador do que vou dizer adiante, sinto-me confortado com o elogio. Lembro que os sonhadores do bem são necessários em qualquer dimensão da vida.  Itabuna devia ter uma biblioteca com o acervo constituído de um livro para cada habitante. Para que assim fosse dona desse espaço fértil, saudável, onde pudesse doar-se às suas gentes com a mão cheia de livros, fazendo-se de fato útil ao pensamento e sentimento da criatura humana na dura lei da vida. E assim desse seu contributo para se aprender a andar melhor na existência, conhecer o que presta e o que não presta, principalmente em tempo de eleição, na hora da escolha de seus representantes, daqueles que soubessem de verdade reger seu destino político com competência e ética nos dias do ano, como deve ser.  

              Vejo assim a sugestão dada como o caminho plausível para tirar nossas gentes dos caminhos obscuros da vida, na boa leitura respirando o ar sadio pelas ruas do mundo e do saber. Através da conversa com os livros, tornando nossa biblioteca espaço de convivência atuante, pródiga parceira no comportamento de rica troca de significados. 

             Pobre cidade nossa, deveria ter uma biblioteca funcionando com oficinas, lançamento de livros, teatrinho com meninos e jovens, bom não esquecer os idosos, pois os velhos são gente boa, muito têm a nos dizer. Assim fosse dotada de uma plataforma que valorizasse os autores da terra, com palestras, encontros, seminários, saraus e recitais. Usasse o diálogo saudável com os estudantes. Não permanecesse como algo de pouco proveito, nessa maneira abominável que empobrece a vida, não sendo jamais a ideal para nos retirar da parte obscura do ser e do estar na existência.   

            Itabuna de um rio enfermo, como esgoto a céu aberto, que hoje chora água, um dia foi chamado pai dos pobres. Cidade que respira os ares tristes pelo desfalque contínuo do patrimônio histórico tecido de beleza antiga. E que vem sendo dilapidado pelo descaso dos que cumprem preservá-lo como um tesouro inestimável, conquistado com engenho e arte, labor e esforço ao longo dos anos.       

             Itabuna, que tem um povo vocacionado para o progresso, querendo fazer a vida com alma, força e conhecimento. Minha cidade querida, usina de tantos valores humanos no ciclo das estações, ó quão dessemelhante!

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Cyro de Mattos é jornalista, cronista, contista, romancista, poeta e autor de livros para crianças. Publicado em Portugal, Itália, França, Espanha, Alemanha, Rússia, Dinamarca, México e Estados Unidos. Premiado no Brasil, Portugal, Itália e México. Membro efetivo da Academia de Letras da Bahia, Academia de Letras de Ilhéus e Academia de Letras de Itabuna. Doutor Honoris Causa pela Universidade Estadual de Santa Cruz.

[03/09/24] Decisões que AMEAÇAM nossa SEGURANÇA e o FUTURO da nação

IMPEACHMENT DE ALEXANDRE DE MORAES E CPI DO ABUSO DE AUTORIDADE - COLETI...

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Olimpíadas 

Cyro de Mattos                 

 

Historiadores falam das Olimpíadas como jogos esportivos nacionais realizados primeiro na Grécia. A tradição informa que eram organizadas pelo próprio Júpiter, deus supremo, o dono dos céus, também pai dos deuses e dos homens. Esse espírito esportivo, que enlaça os continentes no planeta terra, com grande emoção e curtição pura, só podia mesmo vir dos céus. Eram realizados em Olímpia, na Élade, e, de todas as partes da Grécia, África, Ásia e Sicília, acorriam espectadores para assistir os Jogos. Duravam cinco dias e aconteciam no verão, de cinco em cinco anos. Acredita-se que a primeira Olimpíada foi realizada no ano 776 a.C. 

Dão conta os cronistas de cinco espécies de provas nos primeiros Jogos Olímpicos: corrida, saltos, luta, lançamento de disco e lançamento de dardo. Vê-se desse modo que há milênios o ser humano vem procurando mostrar agilidade, força corporal e ímpeto como qualidades de seu heroísmo. As Olimpíadas ofereciam também concursos de música e eloquência. Dava-se assim aos poetas, músicos e escritores oportunidade para que ficassem famosos. A fama dos vencedores espalhava-se pelos pontos distantes da Grécia.  

O atleta supera os limites nos Jogos Olímpicos. Corre como o vento, ora resistindo, ora saltando barreiras. O importante é o corpo desenvolver na raia o ritmo nervoso, para superar desejos de ser tanto quanto o raio.  O amor alcança graça e beleza no vazio do espaço quando se trata de salto ornamental na piscina. Pássaro que desce em harmonia de músculos, pele infiltrada de sonho que não recusa o prazer em contato com a água, tornando-se mergulho divinizante da matéria inebriada por sublime conjunção de um instante esplêndido.  

A força vira um guindaste quando sustenta o peso enorme com habilidade, um e outro se unindo no impulso da esperança, que quer se consagrar vitoriosa no pódio. Esforço que se nutre do ideal de ser alguém poderoso, reconhecer-se inscrição no que é entrega com todas as forças que se consegue reunir, para sentir finalmente que em volta a vida é a marca da conquista. Pelas mãos e pés num movimento de peixe, que agita a água, o atleta consegue ser lancha. Ao ver a bandeira subir vagarosa sob o hino da pátria, essa sensação que tenho na cadeira diante da televisão é canção de bonança. 

As mãos ficam leves no levantamento, defendem com denodo, descem com violência na bola, como se quisessem enterrá-la na quadra adversária. Não se alimenta de indecisões o tempo que urge a vitória, balançando-se com a plateia   entusiasmada. As mãos ficam rápidas, fazem coisas incríveis quando a bola tem por meta ser lançada em fração de segundos para cair na cesta.  

Nas Olimpíadas surgem alguns heróis inesperados, mas o que predomina como regra é a vitória daqueles que são anunciados como favoritos. Técnicos e atletas dizem que preparo físico, precisão e vontade são requisitos essenciais para quem quiser ocupar o pódio. Uma das coisas que mais impressiona no maior espetáculo esportivo deste planeta é esse milagre de fazer do mundo uma ciranda. A vida, a vida, a vida. Unem-se povos do mesmo sangue, desunidos há décadas por forças ideológicas, como no caso das Coreias do Norte e do Sul em Seul.  

Acontecem milagres que surpreendem a humanidade. Nos jogos realizados na Alemanha foi derrubado o mito da superioridade da raça ariana diante de Hitler quando o atleta negro americano Jess Owen correu entre atletas brancos e venceu as corridas. O jogador Mágico Johnson jogou com a aids em todas as partidas, transmitindo só felicidade com jogadas incríveis, que culminavam em cestas maravilhosas.  

O que ressoa das Olimpíadas como hino do convívio ideal e do amor é esse espírito pelo qual se mostra que o ser humano quando quer pode ser um companheiro alegre, tão do mundo. Não importa a raça, a vida em volta é uma dança. Plena, sem vazios, contradição e exclusão. Em espaço rico é ocupada pela harmonia de ser prazer com sustos magníficos, que se reconhecem nítidos no lado azul da canção. Copula a vida no voo, salto, nado, mergulho, dardo, arremesso, corrida, em quantas formas se invente como uma flor ou bola que no mundo rola.  

As Olimpíadas acontecem para que a vida em luz humana se recuse a andar por aí no mundo com cada um só pensando em si. 

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Cyro de Mattos é baiano de Itabuna. Escritor e poeta, Doutor Honoris Causa pela Universidade Estadual de Santa Cruz (Sul da Bahia). Membro efetivo da Academia de Letras da Bahia, Pen Clube do Brasil, Academia de Letras de Ilhéus e Academia de Letras de Itabuna.

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Domingo Azul da Infância  

Cyro de Mattos  

 

          Convencido de ser herói que desfruta na infância a mais pura glória, ele sabe que a mentira ontem alimentava o pequeno coração como verdade, totalmente honesta quando os gestos inauguram a vida feita de impulsos e asneiras. Cada amanhecer acena ao menino com tudo que é posto no rio para que seja conquistado e alimente líquidos segredos da natureza em transformação, enquanto dure a aventura das estações, a brotar dos verdes e certamente a desaparecer na queda dos maduros. 

          A cidade pequena vive sua infância tropeçando nas ruas enlameadas quando é chegado o tempo de chuva pesada. Lateja nas veias a vontade visível de como ela quer crescer através do trabalho de seu povo. Move-se pela riqueza de poucos abastados e o esforço da maioria pobre, mas sem miséria. É evidente que se mostra como uma cidade ainda acanhada nos gestos e nas coisas. Há pouco movimento de carro na rua, os primeiros sobrados começam a ser erguidos no local onde moram as famílias ricas. Essa cidade caminha nos dias atribulados sem hesitar nos passos incansáveis, tornozelos e pulsos no esforço dos que levantam coisas pesadas.  

            Mãos rústicas arrumam maxixes, quiabos e pimentões sobre a tábua rústica da mesa armada perto do ponto de ônibus.  O verdureiro carrega o tabuleiro na cabeça mercando pelas ruas couve, alface e coentro, alardeando o verde na semana, feito de verduras e legumes. Por onde passa, segue com a voz que não para, entoa uma música com notas vagarosas, quentes, que agrada a quem escuta. Merca seu produto batido pelos raios de sol, enquanto o verão aquece todas as coisas através do seu brilho trazido do infinito e que se reflete pelas pedras irregulares das ruas estreitas.        

           Entra e sai verão, o sol atira seus raios como flechas luminosas sobre todos os cantos da cidade. No inverno o aguaceiro bate no dorso do rio, escorrendo pelas valetas, deixando com lama as ruas sem calçamento.  No tempo de estio, a cidade esbanja ardor debaixo dos azuis do céu e por entre os verdes que gramam os barrancos do rio. Podia haver dia melhor para tomar banho com os amigos nas águas do Poço da Pedra do Gelo? O rosto agitado, os gritos rasgando fendas no silêncio da natureza. Era quando mais sorria. Isso acontecia quando o rio, pleno de inocências e purezas, tinha peixe em abundância.  

          Ah, a vida era compreendida com suas marcas ardorosa no verão, aconchegantes no sono quando o inverno chegava com suas toalhas esvoaçantes e envolvia na manhã fria a paisagem escondida no fumo das horas.  

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Cyro de Mattos - Escritor e poeta. Premiado no Brasil, Portugal, Itália e México. Publicado nos Estados Unidos, Dinamarca, Rússia, Portugal, Espanha, Itália, França e Alemanha. Membro efetivo das Academias de Letras da Bahia, de Ilhéus e Itabuna.  Doutor Honoris Causa da UESC.

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